PEDRO II

A brisa de nada que os cariocas chamamos frio me traz o mapa. Atravesso, salto triplo, a São Clemente em frente à casa do Rui. Dobro à esquerda, XIX de fevereiro, o cheiro de pão fresco embriaga. Passo pro outro lado e dobro à direita em plena Guerra do Paraguai. Quase morro atropelado ao atravessar a Guilhermina Guinle. Sobrevivo, o suor a realçar cheiros. Dona Mariana, Eveline, Matarrari, o cemitério na perpendicular distante. O Cristo aos pouquinhos ficando grande, a cada passo. Real Grandeza num pique. A cócega no bolso é a jogada ensaiada de sinuca, ali adiante, quando chegar o Humaitá.