Longe, vagos vagidos de buçanha. Eu, feito em Gramacho, fico a catar palavras no lixo. A paisagem imóvel como a frígida. O tempo não passa, o calor não passa. Urubus a repetir o suor! o suor! Diante da impossível domesticação do sol a idéia obésa e, flácida, flatua. Nos trópicos só Deus é discreto e elegante.
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3 comentários:
A única coisa que eu entendo é que aqui, o tempo diminuí e o calor aumenta, só isso...
Bjo, lê
Aracataca?
Beijos, carinho,
AdéliaTheresaCampos
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