09/12/2008

Longe, vagos vagidos de buçanha. Eu, feito em Gramacho, fico a catar palavras no lixo. A paisagem imóvel como a frígida. O tempo não passa, o calor não passa. Urubus a repetir o suor! o suor! Diante da impossível domesticação do sol a idéia obésa e, flácida, flatua. Nos trópicos só Deus é discreto e elegante.

3 comentários:

Crys disse...
Este comentário foi removido pelo autor.
Crys disse...

A única coisa que eu entendo é que aqui, o tempo diminuí e o calor aumenta, só isso...
Bjo, lê

Anônimo disse...

Aracataca?

Beijos, carinho,
AdéliaTheresaCampos